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La mejor parte de “The Deuce” es el emergente autor de Maggie Gyllenhaal

La mejor parte de "The Deuce" es el emergente autor de Maggie Gyllenhaal

La mejor parte de “The Deuce” es el emergente autor de Maggie Gyllenhaal En su segunda temporada, “The Deuce” (HBO), una saga del comercio sexual de los años setenta en Times Square, está madurando en una sórdida fantasía, y evalúa las actividades del arte y la vida a través de los ojos de Candy (Maggie Gyllenhaal). Anteriormente una prostituta callejera independiente, ahora un creciente autor de pornografía, Candy está en un viaje que marca la pauta para los diversos hilos del programa sobre la lucha por el estrellato y la autodeterminación – cada uno de sus sueños estadounidenses está relacionado con su auto-educación y su ascenso picaresco. El artista emergente es un lente a través del cual “The Deuce”, creado por David Simon y George Pelecanos, se centra en el impulso creativo y la agencia sexual.

El proyecto de Candy’s Pasión en progreso es una adaptación adulta de “Caperucita Roja”. Será una película llena de “hambre, terror, riesgo”, se imagina. Un texto rico en cualquier momento, el cuento “se presta a una cierta elasticidad interpretativa”, como dice la estudiosa María Tártara, “con algunos críticos leyendo la historia como una parábola de violación, otros como una parábola de odio hacia el hombre, y otros como un anteproyecto para el desarrollo de la mujer”. El trabajo de Candy hacia una interpretación del mismo -su trabajo hacia la afirmación de una visión del deseo femenino en medio del paisaje de la lujuria masculina de 1977- se lee con especial pungencia en 2018, cuando la masculinidad heterosexual tradicional ha comenzado a parecerse a una conspiración criminal ubicua y perpetua. Se está moviendo en un terreno que antes era el paraíso de los gángsters, y está estableciendo, en el centro del espectáculo, un bosque encantado donde su imaginación puede vagar.

El primer episodio de la segunda temporada, “Our Raison d’Etre”, toma su título de una línea hablada por Harvey Wasserman (David Krumholtz), el mentor de Candy en la construcción de películas de piel. Harvey se burla cariñosamente de sus aires y los de él y los de ella, y le recuerda que su propósito es satisfacer el deseo masculino, después de que ella monte una escena de sexo inspirada, como señala su camarógrafo, por el viaje ácido en “Easy Rider”. A medida que su intérprete femenina crece hacia el orgasmo, el corte se acelera y las metáforas impresionistas vuelan en la pantalla: un puño desnudo exprimiendo la mitad de una naranja, un gran gato corriendo con una gracia salvaje, una olla hirviendo. “¿Así que ahora estamos haciendo arte?” Harvey se burla. Candy pensó que sería interesante editar la escena para evocar el orgasmo de una mujer. Harvey aprecia el esfuerzo; tiene la suficiente experiencia cinematográfica como para que los carteles de su oficina incluyan uno de “High and Low” de Kurosawa, con su título doblado como topografía del paisaje de cejas de este programa. Pero también es un hombre de negocios preocupado por otorgar subjetividad a un objeto sexual, diciendo que los hombres en los asientos “no quieren estar en la cabeza de una mujer, no realmente”.

Pierde las imágenes pero mantiene la aceleración extática. El final del episodio yuxtapone su proyección solitaria de un nuevo corte con una escena de Vincent (James Franco) volviendo a casa con Abby (Margarita Levieva) y yéndose a la cama con ella. Se siente como una glosa al final de “Ulises”: la visión de su sexo -que destaca por su pasión, en un espectáculo en el que la mayor parte son mallas transaccionales o performativas- con la visión que Candy tiene de su trabajo. El momento termina con el cigarrillo postcoital de Vincent, comparado con el tabaco de Candy mientras ella saborea el logro de una visión. Si las columnas de humo tienen un olor a trivialidad, se disipa por el tratamiento de los dobles como en una fábula, y por la forma en que da forma a su historia para que resuene en contra de la imaginación de este narrador de historias.

A mitad de la temporada, Candy es cada vez más clara sobre los límites de su país de las maravillas, y sobre su soberanía. “Esa no es mi fantasía”, dice Candy, al trazar una línea sobre qué tipo de escenas ya no va a rodar. Su talento como fantasiosa se extiende desde su comprensión del control, como cuando entrena a Darlene (Dominique Fishback) sobre cómo abordar un papel de casera aceptando el cuerpo de su inquilino en lugar de la renta atrasada. “Tú estás a cargo”, le dice Candy. “Disfruta de tu poder”. El control, en términos imaginativos, es una cuestión de ritmo. Al final de “What Big Ideas”, el cuarto episodio de la segunda temporada, el camarógrafo de Candy, revisando las imágenes de una escena en la cárcel, observa que un disparo de seguimiento a través de las barras de la celda es “un poco lento, pero creo que se ve genial”. Debido a que ella, fácil y alegremente, ha entablado una relación con el hombre -cuya cualidad genérica y apuesto sirve como una inversión no declarada de género en los amantes desechables y las musas asequibles- se deja caer en su regazo para acariciarse el hocico. “Lo quería despacio”, dice ella.

En su viaje hacia la adaptación de “Caperucita Roja”, Candy es, por supuesto, una heroína en peligro que camina por el bosque. Cuando ella visita a un posible inversor, y éste condiciona su apoyo a la práctica de sexo oral en el acto, ella sopesa en silencio la oferta, mirando a la distancia media, y decide someterse a su lobería, y ella no se arrepiente de la explotación. ¿Es ella, en esta meta-versión del cuento de hadas, tanto el cazador como el inocente?

La representación más vital de la vida interior de Candy es un momento de reposo, un reflejo tranquilo en medio del movimiento perpetuo del espectáculo en general, con sus proxenetas rodando por la acera y los policías corruptos golpeando el ritmo y Franco, jugando a los gemelos, persiguiéndose a sí mismo hasta altas horas de la madrugada. Preparándose para dirigirse a sí misma, Candy se reclina sobre un escritorio, en un body de color lila, debajo de un reloj de pared. ¿Es alrededor de la una menos cuarto de la una de la tarde? ¿La mañana? ¿El reloj está sincronizado con el insomnio de la ciudad? ¿O es sólo un accesorio detenido en una idealizada Pornotopía Standard Time? El momento está perfectamente quieto. Apresurada, Candy espera, mientras los técnicos se deslizan, como las ideas que ella piensa en voz alta para las escenas que sueña rodar: un número musical, una secuencia de baile, un robo a una licorería de vérité. Se pregunta a sí misma, y a todo el mundo: “¿Quién iba a pensar que la parte más aburrida de todo esto es el sexo?”

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